Diógenes frota su vientre en esquinas que dan a la estación de Sants Con sus harapos a cuestas remienda los sueños que cuestan hilar Anda y vuelve a su estación que aprendió a extrañar afecto estéril imperfecto que la locura no puede quitar… Silba en silencio texturas vacías en cuadros que nadie verá las cuelga…
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